Recurrente en insomne recorría yo, deshilachados, los días. // Los ciclos se revolvían, tornándose divertidas disestesias.

Noctámbulas perennes y acróbatas expertas del carnaval.

Secuencias de inflamación sensible, susceptiva, desbordan. Tradúceme miosis en formas y palabras embrionarias: el zumbido en silencio es claro. Donde recorría yo, en sistema incorrupto, pues yo hice nacerme idea.

En sistema moribundo, agotado, bucea la ulcerativa voluntad. Rendido ante su orden sano, genera la sátira de la sanidad. Del estímulo tapiado, ya estéril e incapaz de masticar. Deglutirse a uno mismo propongo: así gestase el imaginando, ¡tangible!

Sin iva,
sueño violencias:
saltarse los muros,
salirme de las rayas.

Descentrada del malabar,
tres perros de desgaste,
incongruencia de secuencia vital.

Cayéndoseme alucinaciones
por los ojos que pienso,
peligro y cambio de rasante.

A toda velocidad,
tanta, que no puedo girar.
Saltarse los muros,
soñar violencias,
sin iva.

El suelo está lleno de cuentas de colores,
y brillan,
y cascabeles de metal,
y confeti recortado,
y trozos de cartón,
y papeles arrugados,
y los piso al andar.

Las paredes no se ven porque están lejos,
pero sé que son de azulejos pequeños.
El techo es bajo, la luz cambia.

A veces hay alfombras de pelos largos, sucias de tirarme encima,
y céspedes que crecen y se secan y crecen, al lado de un arroyo,
pero a través de una puerta,

sino
una sala de oficinas
donde no hay nadie después de la fiesta:
restos de personas,
ceniceros sobrepasados,
teléfono rojo descolgado,
un fax loco que me dice qué decir,
una secretaria muerta
y un gabinete de abogados de cartón
metido en un armario
que a veces tose.

Y un montón de garabatos
hechos con ceras,
demasiado antiguos para limpiarlos,
se repintan por encima.

Quisiera abrir la mística,
diseccionar para clasificar.

Entrar en lo perdido,
encontrar.

Ver físico lo que solo es entendido.

Escribir entre las fábulas de mi pensamiento soñado,
solo para mí, solo yo, sola en el suelo,
donde los huesos no crujen nunca
y el pecho es de hierro.

Pero se perderían los valores
que hacen de peso
todo lo que replico
en mi cerebro fusionado
con una nada y un vacío
que lo hacen más humano.

Tramito hilos de energía
dentro de mi escenario,
donde yo vivo y desde donde ando.
Tramito voluntades,
quiero que me salgan del pecho
todos los inefables.
Ojalá poder abrir
todas las cavidades
que fueran uno con todo
y convertirme yo misma en aire.

De arriba, en el cielo, mirando dentro de un cemento inhábil,
mis dedos no sé dónde están
y todo lo que tengo es inestable.

Todo muy raro:
siempre busco lo disuelto,
porque en lo rígido no busco
y por lo tanto nada encuentro.
Necesito leer algo
que me entre por los ojos al vientre,
que me respiren los pulmones letras.

Perderme en un mar adormecido,
lo que odio y resisto,
hago como que vivo.

Demasiado valiente,
me fabrico diez manos de más, manualidades con la creación primera
que no debería trastear,
valores imaginarios,
legítimo escudo.

Irme siempre,
demasiado valiente,
camino por donde no hay suelo.
No quiero senda, no quiero verme;
hedonismo de caracol.
Tramito mordiscos,
disecciono tejidos,
busco en el archivo una etimología que me explique
todos los párrafos que me he bebido.

Sed crónica,
inquietud posicional,
atravesar la piel que me contiene.

Acunar el alma, aunque morirá inquieta,
oleaje único.
Todas las palabras están alejadas de lo nato,
nunca conseguirán calcar lo puro.
No puedo formular aquello que se habla entre pupilas;
arroparé lo no acunado a tiempo:
maternidad autófaga,
mi cuerpo crudo que converge entre líneas,
necesidad de cuidar, convencida de ser cuidada,
piel aún cuando tiembla.

Dios mío,
hoy tuve que cortar
una rama
que ya florecía.

Dejar de gestar aquello
que todavía no nacía.

Sácame sus hilos de mis venas,
que tranquilamente,
en silencio, entre pálpitos,
me treparon músculo y arteria.

Recordar es salado,
estar se inquieta
cuando, aprehendida,
me deshago por la escena.

Undibel, te digo:
atraviésame con algo,
tráeme un viento más fuerte
para poderme salir volando.

Interrogación que traspasa nervios centrales,
me tiemblan el sudor.

Me atraganto con palabras que no digo,
miro lo que no está,
muerdo mi propio olor
inventado en el suyo.

Se me hacen tristes los tejidos,
se me rinde el alma,
se me queda hueco.

Nunca nada, nadie.
No aprendí a leer.

Hoy tuve que cortar
mis propias pestañas,
que brillaban todavía
de cielos que me imaginaba.

No tengo silla.

Tampoco me vine a asentar,
y menos en este llano páramo de vital.

Asisto a mis latidos.
Son pocos, suficientes para mi gusto de camino,
que me da a mí tanto de pensar.

Me da hambre, me da sed.

Empacho las cánulas que me dieron de partida
con palabras que desenredo
en formato ovillo, vida.

Desentono siempre de mi presencia
en el sentido compartido,
entendiéndome a solas
con mi canto descriptivo,
altamente acrobático, ácrito.

Polivalía de valiente niñata,
panteóloga de ritos copiados.

Se me queda corto el aire finito.

Tanta sed en sedación.
Semántica, maja, sedúceme, maldita.
Eres fea y no te entiendo,
pero me traduces en gracia la caza descriptiva.

De todas las fuentes bebiendo
lo que la omnisciencia me grita que espera,
amansándome, que a la hora ya muero.

Mientras vivo bebiéndome
en mi misma sangre, que me salto fuera del interrogado dentro,
sin yacerme del trote mío.

Anestesiada, fui nacida de parada quietud.
Cuando descansada e inmóvil, aun así pienso:

en círculo perfecto, por absentismo léxico,
incluso me esfuerzo por la morfa imagen,
ensamblada de registros sensibles, y trajino.

Me asomo a todos los barrancos
y subo al fondo para verlos. Aun así no examino nada profundo,

por no gastar las suelas
de mi carro desanudado,
que va pisándose y tropezándome,
sin negarme al caer:
presumo de conocer tan bien las piedras.

Salto de nube al aire
y del aire me vuelo.

Convendríame verme,
si es que no me desespero
por el impalpable adelante
en que las horas sedimentan en años.

Quisiera registrar afilado el camino
que transito porque me lo creo.
Quisiera poder calcarlo,
pero solo grabo, tan acurado, el inexacto escrito.

Cada jalón, y mucho desdibujado.
Miro a ver cuál queda en el espejo,
rebotándome el sentido visto.

Colecciono combinaciones de grafos
por si me muero,
para llevármelos en macuto hermético.

Entre torres,
y cuando he salido
de entre zarzas y alambres,
una hélice y un silbido.

Yo, entre prados secos
de trigo abandonado,
llenos de telas que brillan a la luz del sol.
Cubre todo un amable manto
que hace chispas pequeñas,
olas de aire tranquilo de selva.

Y el cielo cambia de color:
no más azul,
todo negro, poco a poco,
no de noche, de nada.

Aviones de guerra.

Cada día, mi enfermera, mi enfermedad,
paciente,
espero
regreso de sanidad.

Traspapelada, perdida,
confines de oscuridad,
cámara, miro amarillo,
vanidad.

Treparse,
tirarse,
consciente,
tengo dos.

3.
Inevitable es la vulnerabilidad
ante la diferencia obvia,
objetiva.

6.2
(Se niega a huirme ante la fuerza aplicada;
entiéndeme indefensa.)

3.
Hemos tejido algo distendido,
conscientes del contexto, pero
frágiles a la gravedad.

5.
Coincidencia del espacio donde
andar con tanto cuidado es
masoquismo psicológicamente lúdico.
Igual de divertido sería
jugarnos la vida al mus.

5.
Irónicamente,
es mucho más difícil,
escribiendo hoy, que mido todo,
que treparte
y mordernos.
—

5.2
Complicidad que no confianza.
Y es que nazco insegura
en la necesidad de hablarnos,
y llamo a la charla
para que nos pese menos.

5.3
Plural de nos.
(Creo que no debería.)

Y yo,
que ya he estado aquí,
temo por todo.
—

5.
Tradicionalmente yo he sido
atraída por la idea,
y los demás por la forma.
Estando físicos, yo ya no ideo,
pero jode; la idea.
(Si niegas huirme ante fuerza aplicada.)

3.
Me jode el tándem
platónico paterno.
Voy a morir buscando, sé.

6.
Un espejo de espasmos,
pero en algo mayor,
y me inquieta.
Toda la secuencia que veo,
que estoy contra mí misma
y que de mí misma yo no me fío.

3.
Tus intenciones.
Si vamos contra un muro,
quiero saber cuál.

5.
Nos hemos entendido de gracia,
escalonando el tacto:
yo por tus formas,
y tú por la idea,
sin consecuencias.

3.
(Yo, que ya he estado aquí.)
Distinto, y quizás peor.
Difícil de medir la distinción.

6/2.
Busco cada día.
Me acuerdo cada día.
Muchos días ya.

Sigo siendo pequeña.
Le miro y espero
ojos de cariño.

Nací desvivida
y necesito.
Entiende que
me siento más pequeña todavía
en mi mirarte, que busca tacto,
complicidad, tanta compañía,
que quema de reconocer.

Y creo creer en trascendencias
que sé exactamente
qué encuentro y qué busco,
porque soy una listilla,
pero quizás me confundo.

Y qué desagradable volver
desamparada, aunque
ahora tenga medios;
sigo siendo pequeña todavía.

Aun así, intrínsecamente entre nosotros:
mi necesidad de cuidar,
y yo, ser algo en alguien.

Fanáticos de la disociación
entre normales,
te sigo buscando.

Y me preocupa: vulnerabilísima.

Tragándome una y otra vez el mismo suspiro,
pestañeando cíclico el dolor del vértigo hoy,
en mis venas a explotar de sopor en este trémolo
que yo misma he metido dentro,
por este mismo barranco
por el cual siempre vacilo y bailo, hoy
he notado al vacío acontecerme,
actuarme por fin en el movimiento espasmódico
tan raquítico e infalible de la consecuencia.

Todas mis maneras y procesos, a contra,
cambio de máscara, para obviar la habitual
tragándome una y otra vez
suspiro conocido por el fondo de un vaso.

La carretera que me ve subida a una moto ajena,
a tanta velocidad que salta la garganta afuera
y hace cerrar los ojos sedando las consecuentes.
La carretera no compadece más, mira hoy
con su asfalto mi carne.

Nadie sabe, nadie sabía:
tropiezo de ideas en este pulso vivido de artificios,
en formato cachivache, travesía de serme,
sabor a insuficiencia.
No existe pleno este cuerpo,
no eleva el espíritu.

La tranquilidad patológica
me exime ligera
en el girar de las partículas,
formato de transcurso.

No se puede mirar a una,
puedo ser a explotar,
estos mis dominios que son tan míos,
que tan seguros emergen y rigen.

Tirana me despierta
lo frágil que son y lo poco que sostienen,
orgullosa, tres palmos de más,
escondida detrás de una puerta:
el reducto de propiedad,
mis dominios tan míos,
protegidos de miedo
con una manta encima.

Tanto desespero impaciente,
no soporto las palabras a través de las paredes,
oír la vida en el desierto,
leer las palabras de algo, que no puede ser escrito.

Curiosidad mortal de saber todo,
de oír a través de paredes lo que no quieren decir,
entrometida desvivo por mi propio interrogante,
ficcionando las horas.

Los minutos se volvieron realidades a mí,
con la mente esparcida por toda la sala,
un potro descampado,
vivo del desborde,
del excedente, del de más.

Se mueve una rama, un estambre.
Las siguientes, en todas, no.
Ahora la del lado mece;
agitada, le pasa al siguiente.
Las anteriores: a todas, no.

Calientes pasitos rebuscan espacio,
armándome con todas, pero no soy.
Envidia del tramado que pequeño me queda.
Abrigarme dentro, pienso:
¿pero cómo?
Cuándo, del dentro, yo soy el fuera.

Horari d'euga d'estiu
Els Negligents de la camada

La teva pell com la meva
El escorpit sota el llit, llum

Gossos del mateix color
fan casa d'aire

De Demati cansat y tranquil

Del canibal dintre de ti

No vull vereeeuuuure mes
Cap mai altre enscena
Que no sigui d'amooooor
Que enlluerni el teu coooor
Perque
S'esta molt be aquí

vol al de matí

L'aigua de psicodèlia que hem begut,
Els dos anonims a la causalitat,
del riu de nit que ens fa mirall, voyeur,
fora de pla, rere un braç.

Braços d'acer i bous treballant,
aire sintètic, tou i suau,
Meva corda primària.

Gossos del mateix color fan casa d'aire compartit, d'hores d'hàbit d'amor.

Tou i suau, teva pell com la meva,
però teva.

Dematí cansat y tranquil
dintre del canibalisme propi.

Amnea i bruxisme,
morse via midriasis,

Morint-nos per dins.
Tragar-te sencer seria la solució.

Horari d'euga d'estiu,
negligents de la camada.
Engegat tard.

Sota un llit, llum,
escorpí trapella trobat,
ens eleven succubes enverinats d'enveja.

Sóc jo de benzina,
amb quatre panys de fusta,
enmarco l'escena i les poso a les mans.
Saliva tàctil amb cames ofensives.
Les teves mans que tremolen i treuen llamps.

Cos per morir a sobre.
Nosaltres d'un altre món, tenim un sol nom.
Simbiosi que fa por. Dos descompensats pel mateix costum.

De un ulule ronco:
Enmarcada es la escena
Registro al sol, abriendo lento mi hoy.

Invitada por el ulule,
sentí al oido darme una equivoca ilusión,
semblantes a familiaridad.

Divierto de saberme tal lejos,
de mí misma no trato, sino de mi mismo espejo,

Que la cabeza genera
cuando se aferra,
al suelo,
que me queda siempre tan lejos.

Pero cuando pestañeo, ávida de mi pluma volátil,
recuerdos sentidos, de superficie al cuerpo pegada,
siéndome individual en tanto tacto:
único e indivisible contrato verdadero,

el de mí misma
en mi mismo espejo.

Tramité hoy cita con el autillo de mi barrio.
Acotando las noches por el interrogante,
cerco en horas, las existidas.

Sin querer diplomáticos en la sala,
me escondo en rediles de arañas.

Áspera lija papel y boli atrincherados,
astringentes cigarros y la lengua muerta.

Trago en insípido amargos,
en mi tráquea taponada,
de sentido religioso.

Epifanías sarcásticas duermen en la hora
que se pierde por el orden crático de día,

Que desordenando mis pasos, los paseo
hasta el autillo de mi barrio,

citado en trámites, hoy.

Hormiga aventurera.
Exploto en soledad
toda la diversión rebelde
de tan alta vida inventada:
que, si imposible,
la hago generar.

Intrépido como polípodo camino,
el sinvergüenza.
Mio sincero y al mundo
que pierde miedo.

Cuando mi salto instintivo propio arranca
me hacen mirar y me arrastran dentro
Y el auriga, a veces patico, nos lleva por rieles seguros, escritos al momento. Apurado de manos imperceptibles, vilipendiadas.

Y el caballo percherón y anteojero,
por condición, no aferra el carro
Sino la idea de nave
Y Yo soy viga de dentro
Impalpable para la yegua solo me mira, obvia el común lazo blanco,
denso de hilos que se enredan y desaparecen con nudos corredizos.

Mi Mejor, la maraña de cosas de esquina.
Mi Enemiga, la canica que sube y baja
Mezcla semblante de fibrosas raíces, ajenas al traqueteo que suenan y chocan
Hacen percusión disonante
La más graciosa de un suelo astillado.

Y por que yo cuando salgo verde, asomándome al resto de tallos
Me vuelven a arremeter.

Y arrojan encima astas y coces
Del buey que es auriga
Y del burro constrictor
Propia que hace ver camina
Mas que andar brinca
Y nos precipita también a su ritmo

Pero la tela del temple
Cansada de tan poco vuelo
Es mas fuerte que todo el planteamiento
Y mantiene el carro con forma

No se si sería mejor
Separar por los espolones
Y dejar a cada bicho huirse

En su propio anide
Aun todos, asuntos individuos
Unidos por la idea de la nave

Sin teatros de carros rotos
Sin ruedas y sin cuerdas
Sin amores ni desprecios

No soy viga sino madera de sabina
No es maraña sino enredadera de hiedra
No es canica sino maraca de arroz
No es auriga sino buey de agua
No es caballo sino riel trocho
Riel hace nace nacer camino
Pero caminado solo a su via
Camina pero no trocha

Jalones en el pilar desgastan del carro
Inflar lo solido lo hizo frágil

Por lo tanto la erosión asegura que aún és

Menta hecha ceniza. La volátil nunca podrá ser sólida, ni tener aceite, ni ser grasa.

Nitratos en el suelo; Potasio 40 de despertador. No sé qué hacer con todo esto.

Me asomo a la ventana, y lo miro afuera, que es un dentro, pero de otredad, irreductible.

Tengo mucho. Miedo. Quiero menos, pero que sea más.

La grasa de la materia, sin carencia de sentido, Materia estéril, No tiene alma.

De cos en cos, vaig aprenent: vehicles de vincles, la meva carretera de rally. Llueixo un escut de roba que diu "ocells mecànics de tela". Prenc les claus a les escales, sense barana, i les llueixo. Jo, dalt, espigada, sense alè, em llenço. I penso: un altre cop aquí, encara que no és, són dits, orelles, barba, llavis, celles, a tota velocitat, per la nacional. Disecciono: onades de respiració, al compàs humà, principi biològic de dos, la necessitat d'ingerir.

O santo moco
Escudo de escudos
Ambiente de hogar primero

Aire viscoso que cierras los ojos
Pliegas las piernas y centrista del plexo

Santo cuerpo santo dentro y santo fuera
Siendo mío cada pelo aún se arranque
Siendo cabeza los pies
Y manos de víscera

La entereza se comunica
O santo moco mío

La más potente que sin esfuerzo fuerza

Mis dientes solo son blandos para mi

Trabajo en una mesa que existe
No es tangible, la pongo delante y proceso
Desenredo, desato, genero
Modelo figuras a percibir
Sin ver ni oir ni tocar
Trabajo el detalle minucioso del segundo
En las texturas del aire sin viento

Dentro de mi galopa un vuelo
Temiendo de mis propios pies
Por eso corro sin mirar el suelo
Herida viva que no soy si no se mira

Veo el mundo con la punta de la lengua

Muerto el registro
No más imprenta
Rescatar el inicio
Quemar los inventos

Dando golpes de pensamiento
Vuelvo y vacilo la misma ausencia
Reviso releo remiendo
Cuando me creo terminada
Me vuelve a atacar

Despertando entera
Lo innato se hace nacer
Hablando todos en latín
Dios escucha mis cinéticos
Nace de mi el cuerpo innato
El mundo entero dentro de mi

Despertando colectiva
Muevo el viento y las manos
Y de las entrañas me salen radios
Que conectan muy lejos de aquí

Explotar el cuerpo mío
Separar lo uno
Y esperar
Unirme,
Con carne tierna.

Cada hilo, a la interpretada
Vomitos viscerales todos
Aplausos y aplausos

Descansada perdida
AmbivAlente salA por lA que vuel(v)o
Duplicada

Y tuve una imagen en la cabeza
Con carne cruda revuelta
Traspapelada de la realidad

Tres mil millones de bilis
encima
Del suelo
Trago aire
Agrio

Es raro, meterte dentro de mi
Y darte
En las manos
Mi plexo solar

Afectos de hablar bajito
Notar pegarse la pleura
A los pulmones
de aire finito
De domingo por la mañana

Me quiero morir un domingo
No se aún el mes

Com un rai d'espid
El cor batega fort
No vull tenir res a veure
Amb qui vaig ser jo

Vergonya de viure
Empenediment de ser
Tot allo que hem vaig perdre
Mai mes no tornare

El meu barri
El meu pis
El seu cotxe
I jo patint

Encara no conscient
Pero prou desperta
Per veure fer la llei trencada
Sobre el meu cos tallat
Ara public y perdut
Que le tingut que retrobar
A una obscura cantonada

Y tornem tots dos a casa
Cadascu pel seu costat
No se si mai hem perdonare
Tot allo que vaig donar
Y ara sento solitud
Amb la memoria cosida al pasat
Pero m'arrenco si no puc
Per que jo ja he olblidat
Cada cop qie trepitjem
Jo ja l he trepitjat
Fins les celles d'espid
Mai no m'havia adonat

Ara la keta abaixa
Y torno al meu cos
Hem sento bruta y lliure
Con un animal feroç
He obert la gavia
Y mossegat als meus companys
Del que no era conscient
Era de tot el que he trencat

Al meu costat hi ha ningu
Per que jo els he apartat
Nomes m'interesa el soroll
Per que hem torna en soledat
Cuan tot es massa tot
Es torna en negativitat
Massa droga al cos
Es sent normalitat
Aixo no es poema
Es que he vomitat

Y sota un paper allo escrit
Es perdra a la mar
Formada per totes les llagrimes
Que mai no vaig plorar
Boja de naixement
Perduda de propietat
Ara que torno a veurem
No se que ens va passar

He tapat amb una pedra
El forat fosc del meu teixat
Pero encara hi entren rates
Cuan hem giro de costat
Buscant baixar la guardia
Amb un guardia m'he trobat
La rao hem fa burletes
Per que de cami m'he equivocat

Y no es pas aixo mes divertit
Que no coneixer el mon copçat
De peus en laire
Y cos malaurat
Hem trobo sola y boja
Per tot el que vaig donar
Boja de naixement
Pero meva de propietat

Aturada de timbals
Amb les cames sota terra
Y el cap de vida emboirat